O Cão sem Plumas

(João Cabral)

“A cidade é passada pelo rio

como uma rua

é passada por um cachorro...

Aquele rio

era como um cão sem plumas...”

(Trecho)

(Stanislaw Ponte Preta)

Quem teve a idéia foi o padrinho da caçula - ele me conta. Trouxe o cachorro de presente e logo a família inteira se apaixonou pelo bicho. Ele até que não é contra isso de se ter um animalzinho em casa, desde que seja obediente e com um mínimo de educação.

— Mas o cachorro era um chato — desabafou.

Desses cachorrinhos de raça, cheio de nhém-nhém-nhém, que comem comidinha especial, precisam de muitos cuidados, enfim, um chato de galocha. E, como se isto não bastasse, implicava com o dono da casa.

— Vivia de rabo abanando para todo mundo, mas, quando eu entrava em casa, vinha logo com aquele latido fininho e antipático de cachorro de francesa.

Ainda por cima era puxa-saco. Lembrava certos políticos da oposição, que espinafram o ministro, mas quando estão com o ministro ficam mais por baixo que tapete de porão. Quando cruzavam num corredor ou qualquer outra dependência da casa, o desgraçado rosnava ameaçador, mas quando a patroa estava perto abanava o rabinho, fingindo-se seu amigo.

— Quando eu reclamava, dizendo que o cachorro era um cínico, minha mulher brigava comigo, dizendo que nunca houve cachorro fingido e eu é que implicava com o "pobrezinho".

Num rápido balanço poderia assinalar: o cachorro comeu oito meias suas, roeu a manga de um paletó de casimira inglesa, rasgara diversos livros, não podia ver um pé de sapato que arrastava para locais incríveis. A vida lá em sua casa estava se tornando insuportável. Estava vendo a hora em que se desquitava por causa daquele bicho cretino. Tentou mandá-lo embora umas vinte vezes e era uma choradeira das crianças e uma espinafração da mulher.

— Você é um desalmado — disse ela, uma vez.

Venceu a guerra fria com o cachorro graças à má educação do adversário. O cãozinho começou a fazer pipi onde não devia. Várias vezes exemplado, prosseguiu no feio vício. Fez diversas vezes no tapete da sala. Fez duas na boneca da filha maior. Quatro ou cinco vezes fez nos brinquedos da caçula. E tudo culminou com o pipi que fez em cima do vestido novo de sua mulher.

— Aí mandaram o cachorro embora? — perguntei.

— Mandaram. Mas eu fiz questão de dá-lo de presente a um amigo que adora cachorros. Ele está levando um vidão em sua nova residência.

— Ué... mas você não o detestava? Como é que arranjou essa sopa pra ele?

— Problema da consciência — explicou: — O pipi não era dele.

E suspirou cheio de remorso.

*A gente nunca sabe né...

Reis Magos

(José Tolentino Mendonça)

Uma mesa de plástico, branca
junto da tarde que morre
e renasce por pequenas paixões 
de repente estávamos sozinhos
as ilhas muito inacessíveis
agora que escureceu
o menor desejo teria um sentido delicado
os olhos velozes de um gato
viam coisas belas
lado a lado com os homens
pareciam quase não ter sofrido

a mesa estava encostada às janelas do café
e nós de forma desolada
ignorados, aturdidos, de passagem
não muito mais

procuro desse facto uma versão
que me não conduza à inconfidência

era uma mesa lisa, branca
uma razão soletrava ao acaso
a medida soberana do incerto

olhos velozes de um gato os teus
olhos

Poema do gato (António Gedeão)  Quem há-de abrir a porta ao gato  quando eu morrer? Sempre que pode  foge prá rua,  cheira o passeio  e volta pra trás,  mas ao defrontar-se com a porta fechada  (pobre do gato!)  mia com raiva  desesperada. Deixo-o sofrer  que o sofrimento tem sua paga, e ele bem sabe.

Quando abro a porta corre pra mim  como acorre a mulher aos braços do amante.  Pego-lhe ao colo e acaricio-o  num gesto lento,  vagarosamente,  do alto da cabeça até ao fim da cauda.  Ele olha-me e sorri, com os bigodes eróticos,  olhos semi-cerrados, em êxtase,  ronronando. Repito a festa,  vagarosamente. do alto da cabeça até ao fim da cauda.  Ele aperta as maxilas,  cerra os olhos,  abre as narinas. e rosna. Rosna,  deliquescente,  abraça-me  e adormece. Eu não tenho gato, mas se o tivesse quem lhe abriria a porta quando eu morresse?

Pessoas, Coisas e Animais: Gilberto Freyre

  Recordo-me de Joujou como se ele tivesse sido quase pessoa de minha casa, quase membro de minha familia, no tempo em que eu, solteiro, um tanto boêmio e sempre em viagens pela Europa e pelos EUA, vivia ainda no Recife com minha velha gente vida de filha e não ainda de pai. Entretanto, era esse Joujou um animal e as vezes chegava a parecer simplesmente uma coisa: uma almofada branca e felpuda, perdida no silêncio nos meios-dias em algum recanto mais sombrio da sala de visitas: uma sala de visitas à antiga moda patriarcal.

  Já não me lembro porque se chamava Joujou. No seu caso era um desses  nomes irônicos que nos surpreendem não só em pessoas como em animais. Era gato e não gata. E gato másculo, grande, maduro, valente que de noite parecia um felpudo cão de raça que guardasse a casa. Enfrentava então cãos vadios e gatunos afoitos com uma superioridade magnífica não só de inteligência como de força. Guardava a casa como se fosse um cão não direi policial, mas militar e militante.

Ferreira Gullar

(Trechos do livro infantil:

Um gato chamado gatinho)

Dizem que gato

é muito ingrato

e indiferente:

só gosta da casa

não gosta da gente.

Mas é puro boato.

Quem isso inventou

não gosta de gato.

Pois o nosso Gatinho

tem verdadeiro horror

de ficar sozinho.

Prefere estar junto

do dono ou de alguém

que lhe queira bem.

 *  *  *  *  *

Se o gato sobreviveu

por ser muito cauteloso,

tem no entanto um ponto fraco:

é por demais curioso.

Por isso na Antiguidade,

já se dizia - e é fato -

 que a curiosidade

foi que matou o gato.

E entre os dois sentimentos

vive o gato a hesitar

mas chega sempre o momento

em que ele escolhe arriscar.

SUAVE MARI MAGNO

(Machado de Assis: Do livro: Ocidentais)

Lembra-me que, em certo dia,
Na rua, ao sol de verão,
Envenenado morria
Um pobre cão.

Arfava, espumava e ria,
De um riso espúrio e bufão,
Ventre e pernas sacudia
Na convulsão.

Nenhum, nenhum curioso
Passava, sem se deter,
Silencioso,

Junto ao cão que ia morrer,
Como se lhe desse gozo
Ver padecer.

«Um cão,

eu sempre disse,

é prosa;

Um gato

é um poema.»

Jean Burden

                              Gato

           (Alexandre O'Neill,  Gato)

Que fazes por aqui, ó gato?

Que ambiguidade vens explorar?

Senhor de ti, avanças, cauto,

meio agastado e sempre a disfarçar

o que afinal não tens e eu te empresto,

ó gato, pesadelo lento e lesto,

fofo no pêlo, frio no olhar!

De que obscura força és a morada?

Qual o crime de que foste testemunha?

Que deus te deu a repentina unha

que rubrica esta mão, aquela cara?

Gato, cúmplice de um medo

ainda sem palavras, sem enredos,

quem somos nós, teus donos ou teus servos?

)Que fazes por aqui, ó gato?

Que ambiguidade vens explorar?

Senhor de ti, avanças, cauto,

meio agastado e sempre a disfarçar

o que afinal não tens e eu te empresto,

ó gato, pesadelo lento e lesto,

fofo no pêlo, frio no olhar!

De que obscura força és a morada?

Qual o crime de que foste testemunha?

Que deus te deu a repentina unha

que rubrica esta mão, aquela cara?

Gato, cúmplice de um medo

ainda sem palavras, sem enredos,

quem somos nós, teus donos ou teus servos?

   Acerca de Gatos

(Eugénio de Andrade)

      Em Abril chegam os gatos: à frente 
      o mais antigo, eu tinha 
      dez anos ou nem isso, 
      um pequeno tigre que nunca se habituou 
      às areias do caixote, mas foi quem 
      primeiro me tomou o coração de assalto. 
      Veio depois, já em Coimbra, uma gata  
      que não parava em casa: fornicava  
      e paria no pinhal, não lhe tive 
      afeição que durasse, nem ela a merecia,  
      de tão puta. Só muitos anos  
      depois entrou em casa, para ser  
      senhora dela, o pequeno persa 
      azul. A beleza vira-nos a alma  
      do avesso e vai-se embora. 
      Por isso, quem me lambe a ferida  
      aberta que me deixou a sua morte  
      é agora uma gatita rafeira e negra 
      com três ou quatro borradelas de cal 
      na barriga. É ao sol dos seus olhos  
      que talvez aqueça as mãos, e partilhe  
      a leitura do Público ao domingo.

             O gato

   (Vasco Graça Moura) 

       Vejo atrás dos vidros

       no jardim o gato

       siamês que passa

       entre os girassóis.

       na mesa da sala

       há mais girassóis

       num pote azul

       de faiança.

       às cinco da tarde

       a janela,

       a porta,

       estão fechadas, mas

       agora o gato

       vai passar na penumbra,

       entre os girassóis

       e a parede.

       é um sombra

       rapidamente

       imaginada

       sobre a mesa,

       que dita em ponto,

       de olhos límpidos,

       e percebe o jogo

       de espaços e que

       já regressou ágil

       se salto felino ao corpo do gato

       repentino lá fora.

Nuno Júdice, Zoologia: O Gato

Um gato, em casa sozinho, sobe

à janela para que, da rua, o

vejam.

O sol bate nos vidros e

aquece o gato que, imóvel,

parece um objecto.

Fica assim para que o

invejem — indiferente

mesmo que o chamem.

Por não sei que privilégio,

os gatos conhecem

a eternidade.

                             Hans Jürgen Heise, Bensafrim

                             A manhã dá aos gatos

                             sapatinhos

                             de orvalho